Zona liberada y ataques sexuales. Un combo letal para las miles de mujeres que van a divertirse los fines de semana a Palermo. La “zona liberada”, tiene múltiples causantes que se enfocan por lo general en la relación entre la policía y la delincuencia. La violencia de género, por otra parte, deja un saldo de una mujer muerta cada 26 horas en suelo argentino. Esta es una historia de un combo explosivo.
El domingo 29 de enero, la periodista Manuela Fernández Mendy, salió de la redacción de Big Bang News, y circulaba por el paso a nivel de la calle Soler y Juan B. Justo cuando fue abordada por dos jóvenes que la amenazaron con una navaja. Gritó hasta que un hombre que pasaba por allí entró para ayudarla. Los delincuentes escaparon.
La periodista no realizó la denuncia en la Justicia, pero sí desde el ámbito periodístico. No obstante, dos días después y luego de la repercusión de las palabras en primera persona del ataque sexual, el ministerio de Justicia de la Ciudad realizó la denuncia formal.
En las próximas horas, la Policía Federal realizará allí un operativo para intentar dar con los abusadores, además de verificar quiénes viven en el pequeño asentamiento que se formó en el lugar.
Este lugar, a metros del Polo Tecnológico y del centro comercial Distrito Arcos, forma parte de los playones ferroviarios del Ferrocarril San Martín. Según el último censo de Desarrollo Social de la Nación, habitan unas 300 personas. Desde hace años, en esta zona, y a diario, ocurren delitos en la vía pública, en casas y comercios. Numerosos vecinos lo han denunciado, pero nada ha logrado mitigar la inseguridad. Nación y Ciudad siempre deslindaron sus responsabilidades en el otro.
“Queremos liberar este asentamiento que preocupa a los vecinos. no es cierto que sea tierra de nadie, tenemos y tendremos presencia policial en el lugar”, dijo una fuente del ministerio de Justicia. Más allá de los dichos oficiales, Fernández Mendy fue ataca a plena luz del día sin que nadie pudiese ayudarla. Mucho menos policías. Un hombre la sujetó, la amenazó con una navaja y la arrastró hacia uno de los terrenos que rodean las vías del Ferrocarril San Martín. Allí, junto a otro, la abusaron sexualmente e intentaron violarla. Ella logró zafarse, gritó y con ayuda de un transeúnte logró escapar.
En ese mismo lugar, en 2015, otra periodista, Josefina Marcuzzi, fue víctima de un robo. También a plena luz del día. Anotador en mano, realizaba averiguaciones para un artículo sobre robos en la zona. Un hombre le dijo que formaba parte de la cooperativa de cartoneros que habitan en un asentamiento en los playones ferroviarios y la invitó a entrar para obtener más información. Ella ingresó en el terreno que linda con las vías del tren. Después se le acercaron otros tres hombres, que le robaron y la dejaron ir.
Cuando salió, le pidió ayuda a un grupo de policías, que se encontraba a metros del ingreso donde la habían atacado. No habían visto nada. “Nena, ahí no entramos ni nosotros, solamente lo hace La Cámpora”, le dijeron.
A continuación la columna completa de Manuela Fernández Mendy: “Vení, putita”: un intento de abuso en el pasillo de Juan B. Justo, en primera persona
El paso a nivel de Soler tiene, tal vez, uno de los murales más lindos que vi en Buenos Aires. “Es tiempo de brillar”, reza la frase, adornada con venecitas de colores, que supe retratar y elegir hace casi un año como foto de portada de Facebook. Es uno de los accesos al nuevo “distrito fashion” de Palermo, el “Bronx”, para los adiestrados agentes inmobiliarios de la zona. Un shopping que alberga las marcas más exclusivas, el moderno polo científico y su nueva plaza aledaña, a la que suelo llevar con frecuencia a mi sobrina de tres años: el combo que acompañó la “lavada de cara” del viejo corredor ferroviario abandonado de Juan B. Justo.
Todos los días, cuando vuelvo de la redacción, cruzo el colorido paso a nivel de Soler, a veces custodiado por un efectivo de seguridad privada que cuida el estacionamiento emplazado en paralelo a las vías del tren, otras desolado.
Aunque mi cabeza esté inmersa en un océano de dilemas existenciales, o simplemente perdida en alguna canción que tarareo mientras camino, todos los días miro de reojo y con cierta complicidad ese mural. Mi mural.
Un “liviano” episodio de inseguridad, en el que un hombre me corrió a las cinco y media de la mañana por tres cuadras al grito de “sos mía”, me había obligado hace un año a abandonar mi habitual caminata matutina y reemplazarla por un fugaz viaje en taxi, de sólo seis cuadras y por el que pago la no tan módica suma de $40 diarios. Entro a trabajar a las seis de la mañana, horario en el que durante gran parte del año la penumbra invade las callecitas de adoquines.
“Mejor prevenir, que curar”, suelo excusarme ante los tacheros, en cuyos rostros se puede ver con claridad la decepción de haber aceptado un viaje tan corto. El negocio, claro, son las salidas de los boliches que ofrecen, además, personajes mucho más pintorescos que quien escribe estas palabras.
Ayer a la tarde apagué la computadora. La misma en la que estoy escribiendo ahora. Me despedí de mis compañeros y, a diferencia de mi habitual saludo dominical en el que suelo maldecir con ironía a algún personaje impuesto por la agenda mediática, les dije: “Me voy a vivir”. Esas frasecitas que, parafraseando una respuesta que Julio Cortázar le dio al gran Osvaldo Soriano, terminan convirtiéndose en “proféticas”. “Después, retrospectivamente, te das cuenta de lo que contenían”.
Salí de la redacción, ubicada en el corazón de Palermo, y me fui a vivir. Encendí un cigarrillo en la vereda, acomodé mi cartera y emprendí la misma ruta de todos los días. El destino: el mural, mi mural. Hacía calor, había bandas tocando en la plaza del Polo. Minutos antes, mi mejor amiga me había mandado un mensaje diciéndome que estaba con su hija disfrutando del espectáculo. Pero no llegué a entrar. Un tirón, una navaja y un “vení, putita”, me lo impidieron.
Desaparecí de la faz de la tierra. Estaba a diez metros del lugar en el que decenas de personas participaban de un festival al aire libre. Sólo otros cinco me separaban de una de las avenidas más transitadas de la ciudad.
Pero ese domingo, a las siete y diez de la tarde, desaparecí de un tirón de la faz de la tierra. Un hombre me tomó con abrupta violencia de un brazo, el otro me levantó de la cintura y llevó su mano a mi boca. Todavía siento impregnado el olor a óxido que emanaba. Fueron dos precisos movimientos que me sacaron de mi mural y me acorralaron en “el pasillo de Juan B. Justo”.
Sentí la navaja rozar mis costillas e instalarse con comodidad en mi cintura. El de gorrita, el mismo que me había deslizado al oído ese repulsivo “putita”, sostenía la punzante amenaza contra mi cuerpo, mientras procuraba taparme la boca con firmeza -otra vez, el olor a óxido- y respirarme al oído.
El otro, con la perversión impregnada en sus apagados ojos, me miraba de arriba abajo. “Mamita”, se regodeó, mientras comenzó a masturbarse. Se mas-tur-bó: no pienso utilizar un sinónimo suave. Comenzó a deslizar su mano con velocidad sobre su miembro y le pidió a su colega que me sacara las calzas. “Rápido boludo, rápido que acabo”.
Nunca me sentí más sola, ni vulnerada en mi vida. Mi cuerpo temblaba, mis manos no me respondían y mis piernas comenzaban a aflojarse. Estaba en trance. Sólo podía pensar en una persona, en lo que necesitaba a esa persona en ese momento. Un escape “feliz” al horror que estaba viviendo.
“Se me cae, se me cae”, gritaba el otro, lastimándome con la navaja para que me quedara quieta. Y fue ese filo, el mismo con el que pretendía dominarme y someterme, el que me activó.
Mordí su oxidada mano con el odio condensado de 28 años de abusos de género. Mordí sus dedos, que ahora impregnaban de sabor a óxido mi boca, como si les estuviera devolviendo gentilezas a todos los hombres que, a su manera, me habían sodomizado o sometido. Jefes, ex parejas, compañeros de trabajo, de colegio, de facultad, profesores. Los mordí a todos. Vi sus rostros en mi cabeza y clavé con fuerza toda mi dentadura.
“Puta de mierda”, dijo y me soltó con violencia al piso. Empecé a arrastrarme por el corredor de tierra, repleto de preservativos y chapitas de cerveza que me lastimaban las rodillas. El otro, todavía con el miembro al aire, atinó a agarrarme de una pierna y lo logró. Pero grité. Grité fuerte. Su mano, la misma con la que minutos antes se había masturbado, no logró llegar a mi boca. Grité tan fuerte que todavía siento ardor en mi garganta.
Estaba a media cuadra de la salida del pasillo. A media cuadra del mural que todas las tardes me invitaba a “brillar”. Escuchaba la música de fondo. Pasó el tren. Seguía arrastrándome y gritando. Ahora eran dos los que, reincorporados, volvían por su presa. Pero hubo un valiente. Hubo un hombre que se metió en el pasaje y los amedrentó con su sola presencia. Y los compadritos, los machos cabríos que se creían invencibles frente a la “debilidad física” de una mujer, corrieron como ratas. Los cagones, salvajes e hijos de puta se escaparon por el pasillo y se refugiaron en el asentamiento ubicado a pocos metros. El mismo al que nadie se anima a entrar, ni la policía que, alertada por los cientos de denuncias que los vecinos presentan a diario, elige mirar para otro lado.
No sé el nombre de la persona que me rescató. Espero que estas líneas le acerquen mi profundo agradecimiento. Tampoco recuerdo bien cómo llegué a mi casa. Sé que me bañé durante casi dos horas para sacarme el olor a óxido que, sentía, se había impregnado en cada centímetro de mi piel. No hice la denuncia. De nada sirve. La complicidad de la comisaría de la zona con las “banditas del pasillo” es conocida en el barrio.
Pero elegí dar batalla desde mi lugar. Elegí convertir mi pluma, o en este caso mi teclado, en un misil. Para que todos recordemos que esos cobardes no sólo son producto de las políticas de Estado que excluyen año a año a miles de personas y a las que como sociedad tenemos la obligación de darles una respuesta, sino que también son hijos, hermanos y nietos. Alguien los crió. Con alguien brindan en Año Nuevo.
Esta mañana volví a caminar la zona, elegí que el temor no me paralizara. Me compré el café de todos los días y vine a trabajar. Ninguno de mis compañeros sabe qué es lo que estoy escribiendo, salvo mi jefe. Elegí dar pelea y, por sobre todas las cosas, seguir brillando, porque no soy, ni pienso ser la puta de nadie.